Летящего, идущего,
Из веры, и надежды, и нужды,
Мы пишем свои повести,
Рисуем схемы совести,
И карты, для спасенья от беды.
То, что когда то сбудется,
И то, что позабудется,
И между ними пустота и мост,
А мы понять пытаемся,
Где истина скитается,
И ловим на знамена тени звезд.